Je suis comme toi
Ustensile de cette vie
S‘en allant parfois
Traîner dans les bas-fonds d’autres quartiers pourris
Entre shérif et hors-la-loi.

Tu ne sais rien, de moi, et m’imagine
En un animal diurne, tu crois ?

Bringuebalant juste ses maudits songes
Avec des idées bien précises
Incluants, qu’on se le dise !
Savoir-faire et mensonges.
Et lorsque les orgies verbales ne suffisent plus, il existe d’autres manières de s’aimer.
Regarde moi, Elise… Juste un baiser.

]]> http://www.le-hangar.com/vos-oeuvres/mensonges-acrostiche/feed/ 2 http://www.le-hangar.com/concours/cc2011/concours-hivernal-2010/ http://www.le-hangar.com/concours/cc2011/concours-hivernal-2010/#comments Mon, 06 Dec 2010 20:53:58 +0000 Novembre http://www.le-hangar.com/?p=2504 Le Hangar n’avait plus organisé de concours depuis l’été 2009 – cette longue période de disette est enfin terminée, chers lecteurs. Et c’est dès à présent que vous allez pouvoir nous envoyer vos créations.

Tous les internautes peuvent participer, le principe reste le même : correspondre au thème imposé. Le jury sera composé des membres de l’équipe du site (vous ne pouvez pas les soudoyer). Les participations sont gratuites et cette année, le concours récompensera deux gagnants pour deux catégories : Littérature, et Art Pictural (photographie ou peinture).

Le thème de cette année, pour les deux catégories est : La Naissance.

Aucun sens du mot n’est exclu. Plus votre création collera à ce thème, plus vous aurez de chance d’être sélectionné dans les cinq meilleurs, pour lesquels voteront ensuite nos lecteurs. Vous pouvez ainsi traiter de la naissance d’un être humain ou d’un animal, de la naissance ou l’origine de quelque chose, de ce que cela peut symboliser, de tout et n’importe quoi qui s’en approche, etc.

Catégorie Littérature :

Chaque participant de ce concours doit nous envoyer un texte, poème, extrait théâtral, essai ou nouvelle d’un maximum de 40 lignes (sur traitement de texte format A4). N’oubliez pas de préciser dans votre mail que le texte est destiné au concours (autrement il sera mis de côté en attendant la fin des festivités).

Catégorie Art Pictural :

Chaque participant de ce concours doit nous envoyer une image de bonne qualité, soit une photographie, soit une photographie d’un tableau de sa création, répondant au thème. Il n’y a pas de limite de taille, les images seront redimensionnées par l’équipe afin de correspondre aux dimensions du site. Vous devez illustrer le thème imposé par le jury. N’oubliez pas de préciser dans votre mail que la photographie est destiné au concours. Vous devez, par ailleurs, nous laisser un court texte expliquant un peu votre image, le concept qui se cache derrière et si possible, la méthode de travail utilisée.

Le déroulement :

A compter d’aujourd’hui, vous avez jusqu’au mercredi 29 décembre, à minuit, pour nous envoyer vos créations (en cliquant ici ou à l’adresse contact@le-hangar.com). Celles-ci seront ensuite sélectionnées par le jury, qui après délibération, publiera la liste des cinq sélectionnés par catégorie le mardi 4 janvier. A partir de cette date, les lecteurs du Hangar et les participants eux-mêmes pourront voter pour l’œuvre qu’ils préfèrent (un système permet de prévenir tout risque de triche). Les résultats de ce vote seront publiés le vendredi 14 janvier ! Vous pouvez participer aux deux concours, mais pas participer aux deux finales ! En attendant voici les lots qui attendront les vainqueurs :

Catégorie littérature :

Maylis de Kerangal – Naissance d’un pont
éditions Cales – Prix Médicis 2010

Catégorie picturale :

Robert Doisneau – Taschen
petit format

Quand sert au logis
Le froid mordant de l’hiver,
Que le vieux poêle s’époumone
d’une buche encore verte
crachant sa sève mousseuse
aux flammes chancelantes,
Les corps se resserrent
à la chaleur des jours
qu’on a laissés fuir
et prolifèrent des mots
qui ne se diront plus.
Des mots en trop
des moribonds
à couvrir le silence
qu’enserrent déjà
les ombres des jours
sans partage.

Par Loran

Je passais toujours par là, même si des fois mon chemin était du côté inverse, je faisais le détour juste pour le voir. Il devinait toujours mon humeur et sans broncher adaptait son sourire au degré de mes angoisses. Il était petit, au visage rouge et au regard lointain. Il ne se rasait que pour les occasions. C’était le faiseur de bulles. Mon faiseur de bulles, mon ange gardien, mon Père Noël de tout les jours. Il avait toujours des histoires à raconter, sur des voyages innombrables qu’il n’avait probablement jamais effectué, il me décrivait des pays lointains comme si il y avait vécu. Je le croyais moi, pourtant je savais que c’était juste des rêves et que des pays pareils, ça n’existait pas.

Chacune de ses bulles avait le pouvoir de me transporter, de m’emmener loin de mes angoisses, vers les pays qu’il me décrivait sans cesse. Et à chaque fois que j’essayais de les toucher comme pour vérifier si elles étaient réelles, elles disparaissaient avant même que je puisse m’assurer, comme si elles n’avaient jamais existé. Des fois, je suis tellement triste, que ça nécessite des milliers et des milliers de bulles pour que ça aille mieux.

Il y avait les petites bulles, celles qui m’éclaboussaient le visage, m’atteignaient en pleine figure, telle une gifle qui me permettait de réaliser que mes petits malheurs de tout les jours n’étaient autres que des petits cailloux parsemés ici et là, qui ajoutaient à mon itinéraire une saveur exotique. Il m’expliquait tout en soufflant que sans ces petits malheurs, la vie n’aurait pas de sens.

Les grandes bulles, c’était du sérieux. C’était pour les journées grises ou j’arrivais chez lui déjà en pleurs, avec un regard tellement triste et un cœur qui battait à peine. Alors il faisait mine de m’ausculter avec son stéthoscope rouillé, qu’il avait trouvé jeté quelque part… et en faisant mine de ne pas entendre les battements de mon cœur, il s’affairait à augmenter la quantité de savon et soufflait encore plus fort afin que les bulles atteignent une dimension énorme.

Ces bulles là avaient un pouvoir magique, elles n’éclataient jamais. Je pouvais entrer dedans et elles m’enveloppaient d’un certain silence, d’une certaine sérénité qui calmait toutes mes angoisses. « Ça se voit que tu es une fleur » disait-il, tu es tellement fragile, tellement sensible que j’ai l’impression que par mon simple souffle tu pourrais t’envoler…

Alors il me permettait de garder une de ces bulles. « Pour cette fois j’accepte de te la prêter, tu rentres avec, elle t’envelopperait d’un calme et d’une aura d’espoir comme jamais auparavant. »

Et comme par magie, je continuai mon chemin dans la bulle de savon. Dedans, j’entendais l’écho de mon souffle entrecoupé par des sanglots, et mes larmes tombaient silencieusement pour s’écraser enfin sur les parois transparentes telles une pluie de diamants.

Et seulement à ce moment bien précis, où j’entendais résonner l’écho de mes propres pensées, mes idées les plus noires prenaient comme par magie la couleur cristalline de la bulle. Cela suffisait déjà à me calmer. J’avais l’impression de flotter, de voler plus haut que mes chagrins, d’atteindre les nuages.

Il appelait cela, « l’effet bulle de savon ».

Par Zen*

Une aube grise plane sur le village oublié
Ombre de fantômes torturés,
Ruines délabrées de murs
de mort
sang invisible, crime sans taches,
folie inhumaine, inoxydable.

Esprit errant condamné,
aux horreurs des hommes
sans cœur.

chemises brunes,
marche robotique
être sans visage,
pantins animé par
le plaisir pervers
de tuer

corps décharné, sans vie
forme squelettique
aux abîmes.

humiliation des êtres
violation des âmes
lente déchéance
que de souffrance
sans fin

pire bête sauvage, qu’est l’humain
traquant ses semblable
aucuns remord ni pensée
véritable machine
à tuer.

réalité noire
et salie
d’un temps sans oubli

folie
incontrôlable,
d’un animal enragé
guide fanatique, d’une guerre cruelle
et inhumaine.

dans l’aube grise du matin
nos mémoires
se raniment
et malgré ses cris
il faut vivre…

Autre texte de cet auteur : Crépuscule

Par Fleur de Plume

Un: Toc, Toc…
Deux: – Tiens, c’est le marteau qui frappe.
Un: – Pourquoi n’avez-vous pas sonné ?
Deux: – Parce que je le suis.
Un: – Entrez vite, avec ce froid dehors, vous risquez d’être givré.
Deux: – Oh, je le suis déjà. Excusez-moi de vous déranger.
Un: – Je le suis déjà, j’ai perdu la boussole.
Deux: – Pourquoi, vous êtes à l’Ouest ?
Un: – Non, j’ai perdu le Nord.
Deux: – Tout se perd…Moi, j’ai perdu la tête.
Un: – Vous débloquez ?
Deux- Non, je déconne !
Un: C’est pour ça que vous êtes bizarre?
Deux:- Non, j’ai une case en moins..
Un: On vous l’a piquée ?
Deux:- Non, j’ai été monté à l’envers.
Un: – Et ça vous déséquilibre…
Deux: – Tout à fait, c’est pour ça que l’autre fois à la gare, j’ai déraillé.
Un: Qu’est-ce que vous faisiez à la gare ?
Deux: – Je déménageais…Enfin, j’étais entrain …
Un: – Pour aller où ?
Deux:- Comment voulez-vous que je vous le dise, je ne sais plus où j’habite !
Un: – Et vous déménagez souvent ?
Deux: – Tous les jours !
Un: – C’est de la folie !
Deux-: – Pas du tout, c’est pour vider les lieux.
Un: – Comment faites-vous ?
Deux: – Et bien, j’inventorie, je range, je classe, je trie, j’élimine, je jette. Bref je fais place nette.
Un: – Et le plancher ?
Deux- Je le débarrasse aussi .
Un: – Et vous ne perdez rien à force de déménager ?
Deux: – Si l’autre jour, j’ai perdu les pédales !
Un: – Et comment vous en sortez-vous?
Deux- Je ne m’en sors pas….Je pédale dans la choucroute !
Un: – Et vous arrivez à faire place nette ?
Deux- Pas tout de suite. Il faut d’abord que je décloute, que je décolle, que je débranche…
Un:- Moi, en déménageant, j’ai pété un câble !
Deux: – Et moi une durite !
Un: – C’est dingue !
Deux: – C’est fou !
Un: – Du coup j’ai disjoncté !
Deux:- Et moi, j’ai pété les plombs !
Un: – C’est insensé!
Deux: – Au fait, puisqu’on déménage, fermons la porte !
Un:- Pourquoi ?
Deux: – Parce qu’on est bon à enfermer !

Par Jean-Pierre

Qu’il est doux de ne rien faire de sa journée. S’entasser sur son lit avec sa guitare, son dioxyde en boîte de 20 et son sacraliseur d’images… Save me. Scratch. Poum poum. Poum poum. Poum… Poum.
Et renaître. Encore une fois, réapparaître le sourire aux lèvres et les pensées amères.

Entrée dans l’imperméable sollicitude que l’on attend de moi. Tiraillée entre des désirs insupportables et des centaines de milliards de litres de ressentiments. Pas le temps de perdre une minute de sa vie à apaiser un venin maléfique. Vient-il de moi ou des autres ? Vivre en société n’est pas si facile qu’on ne le croit. Vomir le contact physique. Je ne peux toucher ce que je répugne à regarder. Aimer toujours. Aimer encore. Absorber la dernière lettre d’un mot pour en pervertir son sens. Le commencement se rattache à une fin. C’est la fin, c’est le début, c’est le fruit de mon imagination. Tropisme. Comment peut-on à ce point s’éloigner de la réalité sans pourtant en perdre une miette. Perpétuelle spectatrice du plaisir ou de la douleur d’autrui. Et lorsque c’est moi qui suis en scène, je suinte, je fuis, je goûte, je perds, je scande et cri ce qui ne m’appartient pas. Tergiverse. Accable. Évince. Envie. Tu n’as que ça à faire. Que ça à montrer. L’être le plus accrocheur, marque son territoire et n’y fait entrer les autres que pour combler son ennuie et décorer son quotidien. Étiquetter les uns et les autres, sans jamais lire ce qu’il y a de plus profond. Tout n’est que surface. Se dire esthet là où le regard ne décèle qu’apparence. Révoltante cécité. Absolutisme de la clairvoyance. Horreur de ne pas voir les aspirations se réaliser. Horreur de voir les siennes prendre corps et s’en aller, loin, loin, loin, très loin de moi. Être le spectateur de sa propre vie, de ses propres désirs.. Se faire violer chaque nuit par soi-même. Soi-même. Je suis, ce que je veux paraître, je suis, ce que je ne veux que cacher, je suis, ce que la nature a fait de moi, je suis, ce que je parviens à la force de mes dents à extirper du monde, je suis, ce que vous faites de moi, je suis, ce que vous voulez bien voir, je suis, ce que vous souhaitez que je sois, je suis, à votre image, ou votre exact opposé. La détermination n’a rien à voir là-dedans.
Le destin te rattrape toujours.
Cours et cours et cours jusqu’à en perdre haleine, toute la journée, toute la nuit, toute la vie.
Don’t tuche me please I can’t stay away from you. Prendre à part. Expliquer pourquoi. Paumes de ses mains. Animal. Murmurer. Sourire. Toisé de loin. Se leurrer. Ignorance opposée à ostentation de toutes faiblesses. Jamais oublier. Stupide méprise. Accrue. Prouver. Abandonner. Épuisement. Parler. Dévoiler. Imbécil(e).

Par Aurore

Merci à Aurore, pour ce texte, qui est le 100ème article publié sur le Hangar.

Hallucinations matinales en gueule de bois majeure

Des bouteilles vides et des cendriers pleins
Un corps pâle et tremblotant en travers du sol
Se relève, un pas, deux, trois, quatre
Une tentative de chute du corps
Deux autres pas et s’effondrant
Des couleurs passent devant les yeux clos
Elles s’assemblent et prennent la forme d’un visage
Qui m’allonge sur le dos.
Un corps comme liquide se répand sur le mien
Je tente de le saisir il se dérobe
J’abandonne il se presse plus fort contre moi
Un frisson
Comme un ressac qui m’emporte
Un va et vient incessant
De l’écume au bord des lèvres
Le ressac me retient
Il se dévoile, me dévoile et nous traversons
J’ouvre les yeux
Seul
Un goût de sel sous la langue.
Je me relève : deux pas.

par Raspoutine.

Faites de la musique

L’avantage des anniversaires, c’est que l’on peut picoler sans compter les verres. On a le droit. C’est le seul jour de l’année où je peux l’avouer. J’ai terminé la bouteille de Suze, mais je ne me sentais pas assez saoule, alors, j’ai entamé la bouteille de Calvados. Elle va en faire une tête, Marinette, mon aide-ménagère, quand elle verra ça! Je vais avoir droit à la grande morale. « A votre âge, c’est pas raisonnable, et puis avec vos problèmes de hanches… » A chaque fois, j’ai envie de lui répondre que je ne bois pas avec mes hanches, mais j’aurais droit à d’interminables remontrances. Elle est tellement tarte, qu’elle ne soupçonnerait même pas que je me fous de sa gueule. Elle m’expliquerai par A+B, le lien lointain de cause à effet de ma bouteille de Suze, aux hanches qui s’usent.

En tout cas, c’est vrai que j’étais bien éméchée! Je ne me souviens même pas m’être couchée. Et comme à chaque anniversaire, toute seule, j’ai parlé, je me suis raconté mon passé. J’ai mis un vieux disque de Joe Dassin, mais ça m’a fait pleurer, alors je l’ai rangé. La chanson: Les petits Pains au Chocolat, me fait pleurer. Cette chanson passait à la radio quand j’ai appris la mort d’Henri. Henri, c’est celui avec qui j’aurais dû passer ma vie….

Après la guerre, j’ai épousé Marcel. J’avais vingt-trois ans, il fallait se dépêcher. Henri était dans la Résistance, il ne revenait pas, tout le monde disait qu’il était mort. Il est revenu, j’étais engagée. Il a épousé Coralie, la voisine d’en face. Lui et moi, on se voyait par la fenêtre, on se souriait. Depuis tout jeunes, on s’aimait…

Enfin! C’est loin tout ça! J’ai donc arrêté d’écouter Les petits Pains au Chocolat et j’ai mis un disque de Barbara: Il pleut sur Nantes. J’ai le sens de la mise en scène, tout de même. On ne pleure pas sur Les petits Pains au Chocolat, mais sur du Barbara, on a le droit.

Par Mémé Nénette

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I. Folie

Libido libertine louvoyant les limites lubriques de la littérature ludique. Liqueur libre dans larynx ivre. Lueur lyrique entre lignes, laideur maligne. Lymphatique, l’intelligence lâchera sa rime : au loin l’idée s’animera. Lasso lent : l’assaut plus long. Lourd litre d’huile sans lipides et lances liquides longeant le ciel vide. Brûlures, luxures et larges débats métalliques : simple flics de l’idée et de l’envie. L’ivoire large louant les mérite de l’ivraie. Violons violents et l’acouphène en enclise.

II. Apocalypse

Accolés aux litanies maladives des lions qu’ils sont, elle est lui, lui en elle ; rien : il l’est sans elle. Ailes de l’ange léchant ses hanches. Lisant, de fait, les préceptes qui nous lient à la vie — Ainsi nul l’ignore : la loi du plus faible est celle que l’on arbore. L’animal qui l’habite tremble blanc dans son pelage noir. L’orange éclair de l’orage sombre, simple lanterne ; triste retour à la terre.

Autre texte de cet auteur : The Jimmy Jim’s rise and fall

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