Et voilà, le grand retour du Hangar est sonné avec ce texte de Mémé Nénette qui a convaincu le jury ! Nous vous rappelons que vous pouvez nous envoyer vos textes, comme Mémé Nénette, afin de les voir publier sur le Hangar; pour avoir plus d’informations rendez vous sur Comment publier dans le Hangar ?. N’oubliez pas que vous pouvez aussi nous envoyer vos critiques de livres ainsi que vos chroniques s’étendant sur tous types d’arts. Si vous souhaitez nous contacter afin de nous envoyer un texte ou pour nous poser une question, rendez-vous sur le formulaire de contact.

Faites de la musique

L’avantage des anniversaires, c’est que l’on peut picoler sans compter les verres. On a le droit. C’est le seul jour de l’année où je peux l’avouer. J’ai terminé la bouteille de Suze, mais je ne me sentais pas assez saoule, alors, j’ai entamé la bouteille de Calvados. Elle va en faire une tête, Marinette, mon aide-ménagère, quand elle verra ça! Je vais avoir droit à la grande morale. « A votre âge, c’est pas raisonnable, et puis avec vos problèmes de hanches… » A chaque fois, j’ai envie de lui répondre que je ne bois pas avec mes hanches, mais j’aurais droit à d’interminables remontrances. Elle est tellement tarte, qu’elle ne soupçonnerait même pas que je me fous de sa gueule. Elle m’expliquerai par A+B, le lien lointain de cause à effet de ma bouteille de Suze, aux hanches qui s’usent.

En tout cas, c’est vrai que j’étais bien éméchée! Je ne me souviens même pas m’être couchée. Et comme à chaque anniversaire, toute seule, j’ai parlé, je me suis raconté mon passé. J’ai mis un vieux disque de Joe Dassin, mais ça m’a fait pleurer, alors je l’ai rangé. La chanson: Les petits Pains au Chocolat, me fait pleurer. Cette chanson passait à la radio quand j’ai appris la mort d’Henri. Henri, c’est celui avec qui j’aurais dû passer ma vie….

Après la guerre, j’ai épousé Marcel. J’avais vingt-trois ans, il fallait se dépêcher. Henri était dans la Résistance, il ne revenait pas, tout le monde disait qu’il était mort. Il est revenu, j’étais engagée. Il a épousé Coralie, la voisine d’en face. Lui et moi, on se voyait par la fenêtre, on se souriait. Depuis tout jeunes, on s’aimait…

Enfin! C’est loin tout ça! J’ai donc arrêté d’écouter Les petits Pains au Chocolat et j’ai mis un disque de Barbara: Il pleut sur Nantes. J’ai le sens de la mise en scène, tout de même. On ne pleure pas sur Les petits Pains au Chocolat, mais sur du Barbara, on a le droit.

Par Mémé Nénette.

Avis et critiques sont bienvenus.

Sur le blog d’Aglaé, on trouve des poèmes et des textes en touts genres. Celui qu’elle nous a envoyé est une scène qui se passe au restaurant. Elle a le chic de savoir employer un langage parfois familier tout en restant littéraire, un peu à la Queneau, auteur dont elle parle un peu sur son blog. Et malgré le fait qu’on soit au restaurant ce n’est pas la nourriture décrite qui nous fait baver, mais ses tournures de phrase, et son style. Bonne lecture, car cette courte histoire est fort agréable et amusante à lire.

La Dorade Rose

Quelle idée d’être entrée là-dedans ! Le restau le plus zinzineux du coin ! mais toutes les autres gargotes sont fermées… Je n’ai pas le choix. Sûr que je vais être le plus mal possible pour le plus cher possible. Difficile de ressortir et d’ailleurs le garçon arrive vers moi avec un sourire professionnel et un arrondi du bras qui ne permet aucune retraite.
J’insiste pour m’asseoir devant une petite table isolée. J’ai dit « non » devant une belle petite place en vue au milieu de cette immense salle glaciale.
- Oui, un kir, je veux bien.pourquoi « Dorade Rose » ?!
- Cassis et champagne rosé, madame.
- D’accord !
Je pense que tout va être comme ça. J’espérais une omelette et une salade…ça va être coton…et même, j’y renonce tout de suite. Disons le menu du jour et n’en parlons plus. Quelle soirée merdique, sans mon bonhomme, et dans cette boîte à touristes de luxe, tout ce que je hais.
Tiens des mariés ! Pas difficile à repérer… tout le monde les voit et ils ne voient personne. Une bulle autour d’eux. Ils viennent de descendre de leur chambre et vont y remonter le plus vite possible. C’est con mais je les envie quand même !
Des bobos, un peu seizième arrondissement mâtiné d’un peu de décontraction à la mode. Ils voudraient bien ne ressembler à personne et, justement, ils ressemblent à tout le monde. Petit couple propret… je me demande ce qu’ils se permettent au lit. D’accord, je suis un peu peau d’hareng mais j’en ai besoin. Je me sens mieux !
Combien sont-ils, là-bas, autour de la grande table le long de la baie vitrée ? Au moins huit, je crois, pas de la même famille. Plutôt une association de pêcheurs à la ligne ou un gueuleton pour la retraite de celui que je vois de face. Soixante ans, un crâne largement essarté… Que je suis bête ! Essarté… Chauve tout simplement ! Il a son beau costume gris et une étrangleuse à rayures, il est certainement le héros du jour. Plusieurs bouteilles de rouge sur la table et deux minces serveuses qui s’activent autour d’eux. Menu gastronomique à coup sûr, et même… astronomique ! Les dames sont convenables à un point incroyable. Petit tailleur Chanel selon la mode de leurs vingt ans. Colliers moches, précieux, comme il s’en vend à la pelle dans toutes les bijouteries de la ville. Un bon point pour eux : ils rigolent de bon cœur aux plaisanteries d’une espèce de marrant de la noce, petit et rondouillard, en veine de joyeusetés pour la durée du repas. J’entends pas, c’est dommage.

Attention à mes escargots….ne pas renverser du beurre sur mon futal comme d’habitude. En plus, je me retourne un peu pour apercevoir derrière moi des gens que je ne vois pas mais dont j’entends la conversation en grande partie; trois hommes que j’ai pris pour des médecins mais qui sont probablement des infirmiers ou des kiné ou des orthophonistes, quelque chose comme ça. Ils ont un grand plat de fruits de mer devant eux, dressé sur un plat glacé garni de goémon. Le beau plat… je regrette d’être seule une fois de plus.
Ils s’activent à grand coups de casse noix tout en discutant ferme. Ils parlent de leurs clients, et encore plus de leurs clientes, et c’est marrant comme tout. Pas vraiment machos leurs propos. Ils n’en parlent pas comme ils pourraient le faire de femmes rencontrées dans une soirée ou dans une piscine. Je sens malgré tout, qu’une patiente n’est pas une femme comme une autre, qu’entre elles et eux il reste toujours une distance particulière.

- Tu vois quand j’ai un rendez vous avec la petite mère Joignant, crois moi si tu veux, je roupille à l’avance. L’autre jour, je baillais en montant son escalier. Elle dégage un ennui terrible cette femme là; elle a une voix plate sans intonation. Lalala et lalala… quoiqu’elle dise, gai ou triste, c’est la même voix morne. On a envie de lui foutre des baffes. De la réveiller. Et encore, je suis gentil. La vérité c’est que j’ai des envies de meurtre. Il faut vraiment que je m’en débarrasse. Je vais lui conseiller de voir un autre kiné, meilleur que moi.
- C’est pas possible, Jean. Tu es le meilleur !
- Déconne pas. Je supporte plus cette bonne femme. C’est à toi ce tourteau ?
- Non, vas-y
- Je finis cette petite étrille et c’est tout pour moi. Trop de trucs sur ces plateaux là, je le dis toujours !

Je m’amuse toute seule. Je repense à toutes ces conversations, dans toutes les familles , selon les professions. Ici, des médicaux, mais ailleurs, des juristes, des architectes, des fonctionnaires, des bâtisseurs.

Ils poursuivent :
- C’est pas pour dire, vieux frère, mais tu te plains toujours de tes clientes. Celles qui sont trop lourdes, celles qui sont en retard, t’en as même une, la grosse Mercier, qui pue et une qui pleure en racontant qu’elle est cocue à longueur de séance…
- Mais celle là elle me fait rigoler. Elle donne tous les détails et quelquefois, je reste derrière elle pour qu’elle ne me voie pas me bidonner.
- Ce qui compte, c’est quand même de rendre service à tous ces gens…
- Et de gagner notre croûte convenablement.
- Tu l’as dit bouffi ! Garçon ! Soyez gentil d’enlever ces carcasses, on croirait un ossuaire et ça nous rend triste.

Je me dis que les hommes sont cancaniers entre eux, c’est pas croyable. Tous les ragots de leurs clientèles vont y passer avant la fin de la soirée. Je ris et constate que ma mauvaise humeur s’est envolée. Faut dire que les rognons grand’mère sont fameux. Juste rosés mais pas saignants. Un délice.
Je suis sortie fumer une cigarette pour ne pas avoir de discussion avec personne sur ce sujet. Fumer ou pas fumer, d’accord, mais pas discuter cent sept ans sur ce sujet idiot. Pourquoi pas les OGM ou le principe de précaution ? Je supporte pas ces sujets à la mode où chacun matraque son opinion comme si c’était une vérité éternelle.
Quand j’ai regagné ma place, après l’entre acte, il me restait à attaquer une pêche melba somptueuse. Les tables autour de moi s’étaient peu à peu dégarnies à part une brave famille de trois enfants d’ailleurs charmants, qui n’avaient pas attirés mon attention de toute la soirée. Ils étaient beaux. Tous les cinq. J’aime que les gens soient beaux; pas des stars de cinéma. Ni des mannequins. Non ! Mais quelque chose comme une bonne santé physique et mentale, comme une impression globale d’intelligence, un sourire, une lueur d’humour dans les yeux. Ceux là, je les sens comme des frères. Je suis un peu nunuche car cette impression est facilement trompeuse, sous cet équilibre apparent se cache, qui sait, des conflits, de la haine, mille laideurs que ne peut soupçonner. Tant pis, je vais pas gâcher ma pêche melba avec ces considérations délétères.
C’est à ce moment que le plus jeunes des trois fils est venu vers moi.
- Madame…  mes parents me demandent… de vous dire…
- Oui, je t’écoute, n’aie pas peur !
- Hé bien ! Ils ont vu que vous étiez toute seule et nous, nous fêtons la réussite de mon frère au concours d’entrée de l’Ecole des Beaux Arts. Alors… ils seraient contents que vous veniez à notre table pour le café…
Je vous l’avais dit que c’étaient des tout mignons ceux là. On ne trompe pas le flair d’une vieille biche comme moi dans une forêt familière.

par Aglaé.

Avis et critiques sont bienvenus.

Cette courte nouvelle de Stefan Zweig à été publiée en 1927. L’histoire se passe dans un pensionnat de la côte d’Azur au début des années 1900. Une jeune pensionnaire, mariée et mère de deux enfant s’enfuit avec un jeune homme rencontré sur place la veille. Cette fuite suscite de nombreux débats entre les pensionnaires, et seul le narrateur défend et justifie avec bouillonnement ce geste immoral de la jeune fille. Son discours fervent séduit une vieille et distinguée dame anglaise, qui pendant plusieurs jours discute avec lui de la jeune femme insensée. Et c’est l’obstination du jeune homme à justifier l’acte de cette mère qui a tout quitté pour un inconnu, qui pousse la dame à raconter au narrateur une journée de sa vie qui, des années après, la ronge toujours de l’intérieur.
Vingt-quatre heures de la vie d’une femme est un bel aveu d’une femme d’âge mur à un inconnu. Une histoire de 24 heures, à dévorer en autant de temps, embrasée de sentiments et de passion.

René Bellaiche nous offre ici un poème qu’il a écrit en 1972 et retouché en 1993. Une poésie estivale, car cette fille qui va sauter dans la piscine nous met l’eau à la bouche. C’est seulement en quelques vers qu’on a une rétrospection de la vie, si simple et si fraiche, si triste, parfois.

Devant La Piscine
On n’entend bien qu’avec le cœur.
(SAINT TEX, L’oreille intérieure)

Devant la piscine je cherche dans l’eau des vers
dans les yeux des femmes des histoires
des romans d’amour vécus
ou survécus
des illusions éperdues
et perdues

Les grandes douleurs sont muettes
mais le cœur du poète les entend
L’air vibre des sons et lumières du passé
de la vieille demoiselle triste
qui se raconte à rebours le conte de sa vie
qu’elle revoit
dans les yeux brillants des jeunes filles
dans le regard indifférent des hommes…

Une fillette sur le plongeoir
s’apprête à sauter
Je ne sais pas pourquoi
elle me fait penser à toi
Je me dis que tu as eu son âge
son insouciance
Je me dis qu’elle un jour elle aussi
on l’aimera
elle aimera
et qu’elle perdra son indolence

Un jour cette fillette
sera une jeune fille
puis une femme
puis une dame
puis une vieille
dame ou demoiselle
puis elle ne sera plus

C’est la vie
comme on dit
paradoxalement
de la mort…

par René Bellaiche.

Avis et critiques sont bienvenus.