Sans Titre – par Inès Ben Younès

Prologue n°1

Frotter mon regard
sur les passants laids et modelés
Pour que les trottoirs cimentés les libèrent
en ruminant leurs cils-poils-cheveux, juteux
Je passe l’huile bouillante au goût du poisson pourri sur
mes lentilles embrumées mes ongles rangés
et mes pieds écorchés
Je chante sans salive
Ma bouche pleine de miettes
d’un pain moisi.. et volé
Mes lèvres médusées
avec une araignée émiettée par une canne d’aveugle

Prologue n°2

Respirer la cendre de ta chair,
pour m’extasier au bord de la marge,
pour me laver du goût amer de ta présence.
L’odeur de la rouille de la bouteille à cendres me donne la nausée.
Une nausée voluptueuse qui secoue mon corps dans des accouchements
qui crache des rêves courts et légers,
qui crache des entrailles longues et lourdes.
Le sang se mêle à la rouille;
se réconfortent dans la souillure :
les rêves s’évaporent et les viscères se décomposent.
Evidée, déportée… Peuplée.
Chaque cavité de ce corps se gratte à jaillir le bleu.
Un bleu mou.
J’aime les murs moisis.
Ils me donnent l’envie de vomir.
Mais je gratte,
j’anéantis le microsystème verdâtre.
Je passe un torchon enduit dans le chlore
pour oxyder mon bleu mou,
pour salir mon sang,
pour blanchir ma rouille,
pour irriter ma chair…
et renifler la cendre de la personne qui passe…